Soneto Tres Palitos

En cadena estan las condenas
que me encadenan
al suelo de mis penas.
Encantadora escena.

Romántico empedernido
te ha podido tu ardor.
El alma se te ha fundido.
Lentamente, se te pudre el corazón.

No te hagas ilusiones.
No te dejes llevar.
Controla tus pasiones.

Pero por más que lo quiera recitar,
no soy amo de mis emociones.
Seguiré condenado, a mi pesar.

Asesin¿?

Y encontraron su cadáver abrazado al amplificador, que fue incapaz de amplificar sus sentimientos hasta alguien que los recibiera, escuchara y apreciara. Y la autopsia determinaba que fue suicidio pero la nota clamaba justicia por todos los asesinos.
El de aquella amiga, tras una preciosa discusión. El de aquella otra que hizo la lanza: entró limpiamente y atravesó todo el cuerpo de lado a lado dejando todos y cada uno de los tejidos deshilachados. El del clan de los Brutus, que crecieron con él, que le debían todo lo que eran y se lo pagaron en su propia sangre. Puñalada trapera tras puñalada trapera. El de todas las personas que se esforzaron en dejarle claro que su vida valía menos que la mierda en la que estaba sumergido hasta el cuello.
Y la justicia que la nota clamaba, la consigió el cóctel mortal. Porque todos y cada uno de los asesinos asesinados habían ido muriendo para él. Poco a poco. Entre terribles sufrimientos. Y se conformaba con que ellos sufrieran la mitad de lo que lo había hecho él. Pobre idiota.

Idiotas, pero no todos.

Pues hoy salía del insti, y presencié un hecho que cada vez se repite más en él. Pelea a la salida. Y es que hay pocas imágenes más patéticas que un crío de unos 12 años tirado en él suelo, mientras otro sentado encima suyo le da con todas sus fuerzas. ¿Qué se puede hacer cuando se ve este espectáculo? Pues reír... Pero solo por no llorar.
Bueno, después de que, como siempre, alguien les separase, fui hacia casa. Casualmente, uno de los dos iba también hacia allá. Así que tuve el privilegio de poder ver cómo el pobre animal orgulloso se peleaba con sus amigos, que le impedían volver "a darle dos hostias". Claro que además, este idiota era el que estaba en el suelo, recibiendo, así que volver solo le serviría para recibir más. Y yo supongo que sus amigos no querían que acabase con algo más que un labio partido.
Total, que sigo hacia casa escuchando música en condiciones, concretamente Yngwie J.Malmsteen, pero con una idea zumbándome en la cabeza. «¿Son igual de subnormales todos estos o solo es que los idiotas resaltan más?» Pues según me estoy acercando a casa, me encuentro con un par de chicos que conozco y que deben tener esa edad, que viven cerca de mi casa. Y cuando ya me estoy yendo, uno de ellos suelta: "Tú tocabas la guitarra española, ¿no?" Y yo: "Sí, bueno, pero sobre todo la eléctrica" A lo que él responde: "¡Ah! ¡La eléctrica mola mucho más!"
No todos son igual de subnormales. Quedan esperanzas. Sí, joder, sí.

Soneto Dos Palitos

Cuando yo esté derrumbado,
sé quien estará a mi lado.
Alguien que toca el piano
a quien quiero demasiado.

Estará infinitas veces
lista para escucharme
soltar todas mis idioteces,
lista para ayudarme.

Me abraza su alegría,
me calma con su ternura,
siempre con palabras bellas.

Ya no se ni que sería
de mi ni de mi cordura
si no fuera por ella.

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P.D.: Perdón por lo muchísimo que he tardado en hacer este poema.

Soneto Un Palito.

Resucitar de mis cenizas,
recomponiendo pieza a pieza
sacando fuerzas de flaqueza.
Lo que dolía, ahora crea mis risas.

Comprobar que mis heridas,
por profundas que parecieran
poco a poco ya se cierran
devolviéndome a la vida.

Imposible sin tu ayuda,
sin tu apoyo interminable
sin tu sonrisa sin final.

Tú, mi amiga más profunda
que está ahí para echarme un cable
siempre dispuesta a ayudar.

Fallo y me escudo en mi espada.

Fallos tontos de principiante
fallos que no había habido antes.
Siempre en el momento más importante,
siempre el fallo más fulminante.

No es excusa no tener público.
Es verdad que no ayuda,
pero no es el problema único.
¡¡NO ME SIRVE COMO EXCUSA!!

Problemas con todo el equipo
descoordinación absoluta.
Pero los fallos de sonido,
¡¡NO ME SIRVEN COMO EXCUSA!!

No se volverá a repetir;
esto no pasará ya nunca.
Pues nada de lo que pueda decir
me valdrá nunca como excusa.

Porque las cosas en grupo son cosas mejores

Aquí os dejo un enlace a las redes sociales de mi grupo. Somos un taco de tíos que queremos pasarnoslo bien y lo conseguimos, y lo más sorprendente es que conseguimos contagiar al resto y hacer que la gente se lo pase bien aunque sea solo un rato, momentáneo, mientras estamos sobre un escenario haciendo una de las cosas que mejor sabemos hace los 4 juntos.
Blog: http://losvoltaos.blogspot.com.es
Tumblr: http://losvoltaos.tumblr.com
Twitter: @LosVoltaosGeria
Facebook: https://www.facebook.com/pages/Los-Voltaos/170600909686796
Youtube: http://www.youtube.com/user/LosVoltaos

Gracias por uniros a nosotros en nuestro viaje por el rock.

25 FPS

La vida, la realidad pasa a infinitos fotogramas por segundo. Nosotros sólo vemos entre 25 y 32 fotogramas de esos infinitos. ESA ES LA EXPLICACIÓN. Por eso mientras tú miras un paisaje y yo miro ese mismo paisaje vemos cosas distintas. Yo veo los 30 fotogramas por segundo que más me gustan. Por eso hay gente que puede parecer triste y quente que puede parecer alegre. Porque unos ven unos fotogramas y otros ven otros. No podemos decidir cuáles vemos. Más nos gustaría JA!! Eso sí, nada nos impide hacer que en esos fotogramas estén las cosas que queremos que estén. Nada me impide que en mis queridos 30 fotogramas salga yo tocando la guitarra. Nada te impide que en tus 30 fotogramas salgas tú con tú camiseta favorita. Nada nos impide hacer que en nuestros 30 fotogramas salgamos los dos juntos. Ni que salgamos felices. Deja que me encargue del decorado y saldrán los mejores fotogramas que hayas imaginado nunca. Simplemente sonríe al pajarito.

Musicallejera

Paseando por Alemania
vi lo nunca visto en España:
una voz negra, una voz con blues;
una voz triste que cantaba en azul.

Grupo callejero tocando en la plaza,
mostrando su arte, sacando su alma.
Desafortunado grupo sin suerte,
condenado a plazas sin apenas gente.

Ya no se escucha esa voz resquebrajada,
esa guitarra es ahora ignorada.
Ya sólo se escucha música mezclada,
música de su espíritu despojada.

Discográficas que sólo quieren vender,
grupos que no saben lo que es componer,
cantantes incultos que no saben leer
desplazan a plazas a grupos como aquel.

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Dedicado al grupo que vimos poco antes de llegar a Alexanderplatz este marzo en Berlín.

Sentirse inútil. Inútilmente feliz.

Tirado en la cama con los cascos puestos. La señal de vida más clara que doy es, a ratos, un ligero movimiento. De vez en cuando incluso una miradita rápida al reloj. La mirada más hipócrita de la historia, porque pocas cosas hay que me la suden más en este momento que la hora. Algunos se escandalizarían y me señalarían con el dedo mientras exclaman horrorizados: "Oh!! No está haciendo nada!! Que vago!! Que alguien le ponga a hacer algo útil!!". Porque hay quien no entiende que la felicidad puede estar en hacer algo, sí, pero también en rascarte la barriga sin otra preocupación que ir cambiando de sector de barriga para no acabarte haciendo un boquete. Yo respeto vuestra continua ocupación, vuestras ansias incansables de hacer algo (y a veces las comparto) así que, me pregunto yo... No podríais acompañarme o ignorarme?? Si no vas a unirte, no perturbes la paz por lo menos.

P.D.M.: Black Keys - Psychotic Girl
P.D.: P.D.M = Post Data Musical

Música

Ritmo, cadencia, contrapunto,
tono, intervalo, silencio...
Todo en el mundo,
Todo en su esencia.

Ya sea con instrumentos
ya sea un solo vocal,
Natura aporta
armonía orquestal.

Una cascada, un pájaro,
el aleteo de una mosca.
Sólo música.
Hasta en el alma más tosca.

El Arte es morirte de frío

El arte es hermoso,
el arte es emotivo.
El arte es de mis
sueños el motivo.

El arte es amor,
el arte es pasión,
el arte es belleza
en manos de un pintor.

Pintores de cuadros,
pintores de historias,
pintores de edificios,
pintores de notas.

Su obra dura
lo que quiera el tiempo.
Su obra muestra
sus sentidos sentimientos.

Gracias (II)

Quiero expresar lo que siento,
mis ideas proyectar,
liberar mis pensamientos
a través del teclear.
Me siento muy afortunado,
y tremendamente feliz
si me veo escuchado;
liberado a través de ti.
Pues tú, lector de este blog,
eres muy valioso.
Cada simple lector
vale su peso en oro.
Igual no es este mi poema mejor,
el mejor rimado o el más sentido.
Pero sirve para deciros
que os estoy muy agradecido.

Gracias

Quiero recordaros a todos que este blog no es para que le guste a la gente. Es para expresarme. Pero también quiero recordaros que es precioso escribir tus cuatro tonterias y que alguien te diga de repente "hey tio, me ha animado un monton" o "precioso" o "a mi no me gusta la poesía pero lo respeto" o lo que sea. Muchísimas gracias a todos los que me decís lo que opinais de este blog y especialmente a esos que me subís el ánimo diciendo que os ha servido de algo.

A una horrible tarde

De nuevo un puñal en el corazón,
de nuevo un dia horripilante,
de nuevo el desconcierto de la sinrazón
de nuevo todo se cae de sus estantes.

Hay que volver a ordenarlo.
Hay que tranquilizarse.
Nadie deja de aconsejarlo,
no pueden parar de liarte.

Tarde de caos y desorden
nada te puede restaurar
la unica salida es
ir a tu esquina y llorar.

Y si ni eso consigues
es tu miserable fin
ya no puedes desahogarte
autoenjaulandote en ti.

Es el fruto de la represión,
de no haberte expresado.
Nunca volvera la emoción
de saber que te has liberado.

La lágrima que no soltaste,
nunca ya la soltarás.
Por culpa de tu orgullo
ya no lloraras jamás.

Evil

Ser malvado es más que una pose,
es algo que se lleva dentro,
es un vínculo de amistad
es un tremendo sentimiento.

La malvadez es lo que nos une
desde Mallorca a Pucela,
lo que nos hace inmunes
a la distancia cruenta.

Saber que en alguna parte
alguien se pone el pelo de lado
mientras clama con arte:
"Me llaman... malvado"

Este poema va por él,
por el malvado original.
Para ti Llorenç,
tu poema del mal.

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Este poema es para un amigo, probablemente no lo entendais, pero él y yo lo comprendemos perfectamente.

Matones del gueto

¿Por qué hay quien
se cree superior
si sabe muy bien
que es el inútil mayor?

Se creen con el poder,
se creen intocables
por tener a sus espaldas
una legión de impresentables.

Solo usan la violencia
y la cruel intimidación,
que con su sola presencia
causan a todos repulsión.

Nunca conseguirán
ganar ningún respeto
siempre serán
matones del gueto.

Tristemente, basado en gente real.

Siente

Tras la más profunda meditación,
llega la más total relajación.
Con eso y un toque de inspiración
crearás tu mejor composición.

Hacer rimas es un arte,
con el público comunicarte
desde tu corazón expresarte,
ayudarles a entenderte.

Si son verdaderos,
tus versos serán fuertes,
robustos como robles
tremendamente imponentes.

En caso contrario,
serán fríos e impuros
inexpresivos, solitarios;
para el lector, duros

The picture of Dorian Gray

We can forgive a man for making a useful thing as long as he does not admire it. The only excuse for making a useless thing is that one admires it intensely.

All art is quite useless.

OSCAR WILDE.

Mi consejo es: Meditad. Es tremendo

Nothing can stop me. But you

Te odio, miserable timidez.
No soporto tu miedo a perder,
nunca querer arriesgar,
por tu miedo a no ganar.

Temor a hablar con la gente,
miedo a caerles mal.
Horror a parecer diferente,
por culpa de la inseguridad.

No hay cura para esta enfermedad.
Si la hay, no la he llegado a encontrar.
Si alguien me la diera, todo le podría dar.
Todo sería poco por librarme de mi mal.

Aunque a veces se pueda aguantar,
siempre acaba por reventar,
cruel mordaza apretada
que nunca me podré quitar.

Ahora al titular este poema

Ahora al empezar
a escribir estos compases
yo te querria rogar
que me escuchases.

Que escuchases lo que declaro
y sepas que no miento
si te digo que traigo
mis mas hondos sentimientos.

No es solo que te quiera
por tu gran hermosura,
sino por ser sincera
y tratarme con dulzura.

Tú para mí has sido
infinitamente más
de lo que yo te he merecido
ni merecere jamás.

Aún sin merecerte
quisiera preguntarte:
"¿Me darás la oportunidad
de mi amor mostrarte?"

Ahora, al acabar
de escribir estos compases,
yo te querria rogar
que me amases.

Paredes

Suciedad en la pared,
golpes que dejan marca.
Pintura que sin nada hacer
se ve herida en el alma.

Gente que hace lo mismo
a otras personas,
no se dan cuenta
de que las paredes reaccionan.

Sus insultos son las pisadas
que se clavan hondo en tu piel.
Aunque te intentes endurecer
como toda pared con cara.

Sé feliz, joder

No se vosotros. Pero yo no entiendo a esa gente que se hace a si misma imposible ser feliz. No me cabe en la cabeza. Alguien deberia enseñarles a no preocuparse, a no vivir como cabras locas pero tampoco con miedo constante preocupandose por todo. Porque si te preocupas por algo es que tienes miedo de sus consecuencias. Y, sí, está bien tener miedo, está bien preocuparse. Lo que no está bien es ver constantemente la parte mala/deprimente a cualquier cosa. Si alguien te invita a un helado no pienses en lo que te puede engordar, piensa en lo rico que está. Y lo malo es que diga lo que diga el pesimismo va a seguir ahí. Inexterminable.

Pain. Aching hard.

A veces puedes tener la sensación de que cada vez que te pasa algo bueno se activa algo dentro de ti que te recuerda todas esas cosas de las que te arrepientes, y piensas que no puede durar mucho. Y generalmente si esa parte crece mucho... acaba dominándote y cargándose todo aquello bueno que te pasó. NUNCA. REPITO NUNCA dejes que tus miedos hundan tu felicidad. Y menos todavía mientras empiezan.

Imagine

"A dream you dream alone is only a dream. A dream you dream together is reality." - John Lennon

Por favor.

Tú eres la más bella
de entre todas las flores.
Tú eres la doncella
dueña de mis amores.

Tú enorme amabilidad
me conmueve cada día.
Sin ver tú felicidad,
desaparece mi sonrisa.

Algunas de tus palabras
me darían la alegría,
pero las contrarias,
mi alma destrozarían.

¡¡Quiéreme, bésame!!
Por favor, ámame.
¡¡Háblame, abrázame!!
Por favor, acéptame.

Ira constante

Ya tu padre se enfadó.
Nada hiciste por picarle,
oye lo que te digo yo:
ya nada podrá calmarle.
Está airado, está desbocado,
está rabioso y desatado.
Mientras recibes los puñales
que por su boca son lanzados.
Sus puñales afilados
que se clavan en tu piel,
son de filo oxidado,
más amargo que la hiel.
No quisiste provocarle.
No quisiste irritarle.
Pero sin apenas hablarle,
conseguiste enfadarle.

Nunca lo entenderé

Como el último al que eligen para hacer equipos para jugar al fútbol. Como todos los kilos de comida que se tiran por pequeñas imperfecciones estéticas pero que están en perfecto estado. Como la fruta escarchada del roscón de reyes, que por lo menos en mi casa no le gusta a nadie. Como una guitarra que se desafina al tocar. Como un balón que se desinfla al usarlo. Como un regalo que al ser abierto no causa emoción. Como el poder de los sentimientos. Como el respeto. Como el cariño. Como MI cariño. Menospreciado.

La rebelión de la inspiración

Hoy me abandonó
de repente la inspiración
quedó colgando
de la bombilla de mi habitación.
Dije: "Baja ya
de ese filamento"
Replicó: "No lo haré,
lo lamento".
"Baja de una vez,
tozuda inspiración,
no quiero empezar
otra absurda discusión"
"No te haré caso
pues cuando me tuviste
de mis consejos
ningún caso hiciste"
Contempla mi marcha triste
desde su bombilla
mi cruel inspiración
con su cruel sonrisilla"

Welcome to the jungle

Y aquí empieza una nueva página de la historia de Blogger. Otro blog de tantos en los que el autor se dedica a poner sus comentarios filosóficos, sus ideas inútiles, cualquoer tontería que se les ocurre. Y que a nadie le importa. O por lo menos nadie se preocupa nunca por el tío que está escribiendo ciertas cosas que dan que pensar, que te hacen preguntarte a ti mismo cuestiones que probablemente no te hubieras preguntado si no fuera por ese blog. Pero el autor no lo hizo por ti. Lo hizo por sí mismo. Para tener un sitio por el que soltar toda la presión en vez de estallar.

Y feliz año.